Horizonte de sucesos

Dios no tiene nada que ver con esto. Algunas familias corren por las vías y en la penumbra de los parques observan a los ángeles devorándose las alas unos a otros. Vienen de Londres, de un Londres donde ya nada es posible, donde los boxeadores salen a la calle y aporrean putas, puentes, transeúntes. Idiotizados todos por la música infame de los telediarios. David Torres, el poeta, nada tiene que hacer. Trajo del mar de su padre un atavío libertario, un terno de papel lleno de flores secas, un vestido para su novia donde el agua rompía ordena- damente sobre los acantilados de la ingratitud, sobre las vidas de las cantantes de ópera, sobre el Dios cruel que estraga y dice yo soy quien soy. Hubo otro tiempo para la venganza, otra la casa donde abra- zarse vencidos, otros los cuerpos muertos de nuestros amores muertos, y los perros que salvan a otros perros, y el óxido que se eterniza en los petroleros, y el paso lento y trabajoso de nuestras familias y nuestro perdón. Sobre mi mesa, David, en este libro brutal, lírico, valiente, las palabras te buscan. Consuelas mi corazón perdido. Me dejas la esperanza y la amistad. El solar viejo de nuestra infancia pobre, de nuestros padres pobres, de los pupitres corridos donde nos apretujábamos para ganar calor y vencer al miedo, la torpeza y las pedradas, la gasa sanadora de todas las heridas. Jesús Urceloy